Atelier literario

A vueltas  con el Ulises de Joyce   El arte de la novela en el   CCCB Martes, 4 de marzo, 19h. Un cielo rosado asoma por la ventana del primer piso en el aulario del CCCB. Asisto a un curso sobre novela que patrocina el Instituto de Humanidades de Barcelona. Sala en forma de L, suelo de madera ideal para una tarde de baile. El techo abovedado en cuatro cuadrantes. En el Aula 1 una multitud se está acomodando en sus asientos para escuchar la lección que inaugura el curso: Ulises, de James Joyce, dentro del título « El arte de la novela. La novela europea del siglo XX » . La media de edad del público, altita, o mejor, muy alta o altísima. No sé qué hago aquí, suele tener razón siempre quien me frena. En tiempos de crisis, los jubilados son clientela segura y, la cultura se vende a un público preparado, lector de gusto educado antes y ahora. He de reconocer que una mayoría nada silenciosa somos aquí señoras, de media de edad alta, o mejor, muy alta. Me siento en un silla con

Editorial Playa de Ákaba ISBN   9788494145186   "El escritor de ficción nunca dejará de ser un hombre imaginativo, nunca se transformará en puro investigador de la realidad (…) aprovechará la primera ocasión, llevado del hastío o de la costumbre, para inventar sus propios enigmas y sustituir la realidad objetivada por una ficción de su cuño.” La inspiración y el estilo (Alfaguara, 1999) Juan Benet ,        DE LA MATERIA DE LOS CUENTOS       1. La hora regalada. Narrador no fiable, desorientado, objeto y héroe de la venganza. 1º persona. Homodiegético, porque está dentro. Y autodiegético porque refiere experiencias de su propia vida. Guiños a algunos críticos y articulistas. 2. Morir mañana. El narrador escribe e inventa su propio devenir. Es el interlocutor de otros personajes. Falsa 3ª persona. Hace ficción de su muerte. 3. Historias del Evelyne. Guiño a la novela picaresca. Yo autobiográfico de ascenso social. Ironía. 4. El alca

La Tere Desde que se le murió este hijo, la pobre Tere es que no levantó cabeza. No dormía por las noches y ya ni se hacía de comer. Bueno, eso sí, cada semana  amasaba y cocía pan, y el aroma que emanaba el horno subía por el patio de luces y se adentraba por todas las galerías. El caso es que la Tere empezó a descuidar todas sus labores, se olvidaba de las cosas, hasta de asearse, que algunas veces si te la cruzabas en el ascensor, dejaba un tufillo a rancio ahí dentro que te tiraba para atrás. Se desmemorió de todo menos de  la soledad. Y muchas veces por el patio se le escuchaba hablar con el hijo muerto, bueno mejor diremos que con el tarro de las cenizas, porque paseaba la urna o como se llame ese cacharro por donde ella iba del piso. Hasta las vecinas le seguíamos la corriente por no contrariarla y yo, haciéndome la tonta, también porque me daba pena, le pregunté muchas veces por el chico, si había comido bien, si estaba tranquilo, si ya lo había echado en la cama. Se q

La vida detenida Para cuando el testigo y la víctima acudían a su cita en el paseo, la tarde era desapacible y el aire batía diminutos y alados granos de arena. Julia Tello salió apresurada del hotel a eso de las tres y media.  En el ascensor repasó mentalmente el número de la habitación, la 1002, planta décima. Las vistas a la ciudad eran de pantalla panorámica. Se había recogido el pelo en la nuca con un broche de carey y vestía un blusón estampado en tonos tierra y rojos que la rejuvenecía. Ante el espejo del ascensor se dijo que cincuenta años dan para muchos tientos más allá de los tópicos de la cifra redonda. Cargaba un bolso grande, quizás algo inapropiado para dar un paseo por el mar. Tanteó durante apenas tres segundos la posibilidad de volver a cambiarlo pero el ascensor se detuvo en la quinta planta y fue entonces cuando clavó sus ojos en el luminiscente número cinco y pensó en la posibilidad de congelar su propia imagen en su retina. A este lado del espejo, su muert

1 de enero. Cada inicio de año, cuando estrenamos agendas y dietarios, recuerdo el  Diálogo   entre un vendedor de calendarios y un transeúnte.  El vendedor apuesta por el año nuevo como el más feliz de todos los anteriores, de los veinte que lleva vendiendo calendarios. No quisiera volver a vivir la vida que ha llevado con lo bueno y con lo malo. El transeúnte concluye que la vida buena no es la que se conoce sino la que está por venir, así que compra el calendario con la ilusión de felicidad para el nuevo año. Leopardi pone de relieve la estremecedora vanidad de esperar siempre una vida futura mejor. Y lo que estaba por venir llega desde la intuición, una primera impresión de lectura, ... de la lectura de libros que me leyeron a mí.    19 de diciembre. Libro Correspondencia entre Carmen Martín Gaite y Juan Benet . Sorpresa: en una de las primeras cartas, fechada en noviembre de 1964, Martín Gaite me ilumina en mis ideas sobre la función hacedora de utopías de la litera

Nómadas VV.AA Relatos de viajes Selección y prólogo de Elías Gorostiaga Editorial Playa de Ákaba ISBN. 97884145131         NÓMADAS   El arte de contar el viaje. El saxofonista de gafas de pasta que aparece en el relato “True Colors”, de David Yeste,  conoce seguro la dificultad que entraña reseñar una antología, no solo porque “lee siempre libros muy gordos”, sino porque además quiere ser antólogo. Elías Gorostiaga ha seleccionado a los veintiún autores que forman parte de Nómadas , el libro de relatos de viajes con el que la editorial Playa de Ákaba celebra su primer aniversario. Además de la extensa nómina de escritores, el libro despliega un cuadro variado de tramas y técnicas, aun cuando el nexo de los cuentos es la errancia, el nomadismo o el viaje al fin. Podemos imaginar la difícil tarea del antólogo cuando además ha hecho posible la convivencia de autores consagrados y reconocidos con otros que están empezando, o “emergentes”, como se les llama ahora.

    CONFIESO QUE HE LEÍDO  Ahora que el año se acaba y pronto llegarán las listas, los balances, los nombres, las cifras, las estadísticas, los recuerdos y los olvidos, quiero compartir   aquí en petit comité la lista de unos cuantos de los libros que me han acompañado durante el 2013. Algunos por devoción, lo confieso, como es el caso de Iris Murdoch, autora que descubrí ya en el 2012 con El príncipe negro y a partir de ahí, ya no he podido dejar de leer. Otros libros han llegado a mi sillón por mera casualidad y otros por prescripción del club de lectura que comparto con amigos desde hace años y que se está revelando como un vivero de autores.   Dejo además unas anotaciones para cada uno de ellos, que no pretenden ser reseñas y puede que no se ajusten todas a la realidad, pero quieren ser sinceras impresiones. Con todos ellos he disfrutado y he sufrido, he aprendido y también a veces me han servido como consuelo, como escudo frente al peso de lo cotidiano.